L'Accélération
par Maria Ede-Weaving
Alors que la roue saisonnière se déplace vers l’équinoxe de printemps, des fulmars nichent à Red Cliff. Le long de sa partie supérieure, le grès est percé de trous juste assez grands pour que deux fulmars se blottissent sur un lit de brindilles. Chaque cavité en abrite une paire, cinq ou six en tout, peut-être plus à venir. Ces dernières années, les fulmars ont visité Sandown pour se reproduire dans les falaises, leur nombre augmentant chaque année. C’est la première fois que je les vois à Yaverland ; leurs bavardages et leurs patrouilles en spirale dans la zone de nidification sont une chose joyeuse à voir.
L’amour, le désir, la nécessité génétique (appelez ça comme vous voulez) sont dans l’air. Sur les bords humides d’Alverstone Mead, parmi les fragiles branches de saule, deux hérons cendrés se balancent dans leur nid nouvellement construit ; des lièvres en couple grignotent des pousses de blé dans les champs d’Arreton ; les canards du Yar, qui ne se sont plus regroupés, sont maintenant répartis par deux le long de ses rives, seulement dérangés par les cancanements agités des mâles qui se chamaillent, désireux de se réclamer une femelle. Maintenant que les perce-neige ont fleuri et que la lumière croissante signale les changements subtils du début du printemps, l’accélération s’exprime dans les appariements tendres et moins tendres de la nature.
Les écureuils roux sont également actifs. Bien qu’ils n’hibernent pas réellement, tout au long des semaines froides, seul l’étrange visiteur solitaire a été vu lors de mes visites à l’affût. Maintenant, ils viennent se nourrir à quelques centimètres de moi. Les cacahuètes en coques sont les favorites évidentes, leurs enveloppes comme du papier léger pour les dents frénétiques. Après avoir libéré les deux cacahuètes à l’intérieur, l’une est mangée, l’autre enterrée. Écartant leurs pattes arrière pour une prise plus ferme, ils travaillent activement leurs épaules presque décharnées avec une vigueur comique, creusant énergiquement, enterrant, puis tapotant soigneusement le sol. Ils ont l’urgence essoufflée du lapin blanc d’Alice. Ils portent encore leurs manteaux d’hiver, le roux riche de l’été terni au rouge/brun grisâtre, les touffes de leurs oreilles d’hiver encore visibles. Comme nous, ils ont clairement envie de passer directement au pudding, aux cacahuètes et aux graines de tournesol mangées en premier, au maïs séché poussé autour du rebord d’alimentation comme des pois indésirables dans l’assiette d’un enfant.
Les chatons de noisetiers sont abondants, le saule blanc blanchissant aux pattes velues, mais le plus impressionnant sont les aulnes qui sont nombreux le long de la rivière, leurs silhouettes nues prenant maintenant du flou, l’épaisse masse de cônes et de chatons violacés estompant leurs bords. L’aulne, le saule et le peuplier dominent le paysage des zones humides et exercent une fascination particulière sur moi. Je sens une grande paix parmi ces arbres qui aiment l’humidité ; le saule et l’aulne accomplissant la tâche vitale de maintenir l’intégrité de la berge, limitant l’érosion causée par le débit constant et la montée et la descente des eaux de crue. Lorsque nos propres forces émotionnelles menacent de nous submerger, le saule et l’aulne nous rappellent d’atteindre ces racines stables, nous encourageant à devenir des canaux stables pour nos émotions les plus puissantes et les plus difficiles. En été, lorsque les roseaux abondent sous les peupliers et les saules blancs, le murmure apaisant de leurs feuilles est l’un des sons les plus apaisants. La capacité du roseau à purifier l’eau peut également inspirer le nettoyage de notre moi émotionnel ; les roseaux m’ont attiré lorsque je faisais face à l’agitation du chagrin – lorsque je me suis retrouvée à encercler étroitement l’objet stagnant de ma douleur – comme pour enseigner que nous devons nous aussi traiter tout résidu émotionnellement toxique auquel nous pourrions nous accrocher.
Pour l’instant les roseaux sont bruns et décomposés par les inondations de l’hiver, leurs nouvelles pousses vertes prêtes à émerger. Près de l’ancien moulin, des limons déplacés par les hautes eaux se sont entassés contre les bords du déversoir. Sur sa surface humide et sablonneuse se trouve un réseau d’empreintes de pas de poules d’eau, de minuscules tridents qui s’entrecroisent et serpentent, ressemblant à d’anciens hiéroglyphes insondables ; les codes du printemps attendent d’être déchiffrés.
Dans notre lieu rituel habituel – les bois au-dessus du Yar – je remarque des pousses de jacinthes des bois et je sais que bientôt le sol sera jaune de primevères. Notre beau petit bois marque les saisons de fleurs : jacinthes des bois en avril ; les élégants épis des digitales en juin ; le chèvrefeuille adoucissant les senteurs boisées du paillis et de la moisissure des feuilles en été…
L’irrésistible sentiment d’anticipation ressenti à mesure que l’année s’accélère peut conduire à de nombreux faux départs lorsque nous réalisons que le froid nous pince encore ; que notre énergie se replie encore sur elle-même, pas encore pleinement éveillée à son propre renouvellement imminent. C’est le temps du perce-neige, du crocus, de la jonquille et de l’ajonc, leurs fleurs délicates faussement résistantes et robustes ; elles sont la tendresse de tous les nouveaux commencements ; la ténacité qui sous-tend le désir de la vie de s’éprouver elle-même. Je peux sentir fortement l’accélération et pourtant je ressens aussi ma propre lenteur ; mon rythme d’hiver, lourd comme au réveil d’un long sommeil. L’année nous brise doucement, les paumes de Brighid s’enroulant tendrement autour de l’étincelle qui va bientôt enflammer notre résurgence intérieure.
