L'espoir est la note
par Maria Ede-Weaving
Je ne regrette pas que le monde soit enveloppé de sommeil
Je ne regrette pas que les vents glacés soufflent
Je ne regrette pas que la neige tombe dure et profonde
Je ne regrette pas que cela aussi soit bientôt passé
~ Scott Cunningham
La qualité la plus poignante de la fête du Solstice d’Hiver est l’espoir ; une petite étincelle de luminosité au moment le plus sombre. Quelles que soient nos croyances, l’espoir est quelque chose auquel nous nous efforçons tous de nous accrocher ; être sans espoir semble mortel. Mais qu’est-ce qui nous permet de ressentir cet état des plus précieux même lorsque tout autour de nous pourrait suggérer que notre espoir n’est qu’un acte d’auto-illusion ?
Il y a quelques solstices, nous étions à Tintagel en Cornouailles. Nous avions marché jusqu’à St Madron, la petite église sur la falaise. Une fois à l’intérieur, j’avais allumé quelques-unes des bougies à côté de la belle statue de Marie et je me suis assise en contemplant la lumière qui remplissait maintenant le calme de cet espace simple. Le vent rugissait à l’extérieur mais les épais murs de pierre – si souvent secoués par les vents violents venant de l’océan Atlantique – nous enfermaient et nous retenaient.
Au crépuscule, avec le temps qui grondait et se soulevait à l’extérieur et la lumière des bougies réchauffant la lumière grisonnante, j’ai ressenti la paix la plus extraordinaire. Je me sentais en sécurité, aussi en sécurité et en paix que les moments où je dormais occasionnellement dans le lit de ma mère quand j’étais enfant, un événement qui – comme aucun autre – m’a fait sentir que rien ne pouvait ou ne pourrait me faire de mal.
Quelques jours plus tard, nous nous sommes retrouvés à St Madron par une autre nuit venteuse, écoutant de la belle musique chorale; la voix des vents puissants entourant le bâtiment et les voix du chœur qui remplissaient son espace intérieur, m’ont ému aux larmes cette nuit-là.
Il y a une belle fenêtre d’autel moderne à St Madron qui représente le soleil et la lune et le changement des saisons, mais il y a aussi des fenêtres plus petites et plus anciennes qui personnifient la «foi», la «charité» et, bien sûr, «l’espoir». Ils semblaient très aptes à se tenir devant eux au milieu de l’hiver, sachant que le temps le plus froid était encore à venir. Alors, qu’y a-t-il au cœur de ces qualités dont nous pourrions tirer une certaine sagesse et des conseils ? Il est vrai qu’on peut espérer dans les moments heureux, quand la vie va bien, mais l’espoir prend tout son sens quand nous-mêmes sommes secoués par la férocité de la vie ; terrassé et mal pris par la force de celui-ci et l’impuissance apparente de nos actions. La foi, l’espoir et la charité semblent être des concepts victoriens si pittoresques, mais en y regardant de plus près, ils sont tous des phares dans les moments les plus sombres.
Pour moi, la ‘foi’ n’est pas l’acceptation aveugle d’un dogme indépendamment de sa pertinence ; la foi consiste à faire confiance à la direction où la vie et son cheminement spirituel vous mèneront – c’est en fait un processus perpétuel de perdre et de regagner sa foi et sa confiance, d’entrer dans ces moments de désespoir où nous pourrions toucher le mystère de la grâce dans nos vies. L’impact de la Grâce fonctionne mieux lorsque tout espoir semble perdu.
La charité n’est pas seulement un devoir de générosité envers les autres, c’est aussi garder un cœur ouvert, une générosité envers la vie elle-même ; c’est un relâchement de l’esprit et un désir de nous partager authentiquement ; aller au-delà de nos propres peurs, obsessions et préoccupations personnelles pour être vraiment capables de donner de nous-mêmes, aux autres et au monde, et ce faisant, être suffisamment disposés et confiants pour recevoir. De cette façon, la Charité et la Foi nourrissent et renforcent notre Espérance ; elles nous donnent la preuve que la vie et les gens sont essentiellement bons, qu’il y a vraiment de quoi espérer.
Cependant, il y aura des moments où nous nous sentirons si bas que l’espoir semblera perdu. Nous devons nous asseoir et être, permettre à cette obscurité de nous envelopper comme ces murs d’un mètre d’épaisseur dans les églises de Cornouailles ; laissons cet enveloppement prendre le poids du temps orageux pendant que nous nous asseyons en silence et attendons que la lumière grandisse lentement. Avez-vous déjà remarqué que lorsque nous allumons une bougie la nuit dans une pièce non éclairée et que nous nous concentrons sur sa flamme, la périphérie de notre vision est remplie d’obscurité ; cette obscurité – comme ces murs solides de l’église St Madron – peut nous enfermer et nous soutenir ; ce n’est pas le lieu où meurt l’espoir ; c’est le vide fertile et mystérieux où naît l’espoir.
De l’obscurité vient la lumière et c’est le message simple et puissant du solstice d’hiver. À cet endroit de manque apparent, nous trouvons un petit moment de grâce immobile, qui s’éveille. Les païens et les chrétiens symbolisent ce moment avec la naissance d’un enfant – jamais une image plus appropriée.
J’ai commencé par demander ce qui nous permet d’espérer au-delà de l’espoir. Je pense que c’est parce que nous savons ce que c’est que de faire l’expérience de l’amour – que ce soit d’être aimé, chéri et protégé par nos mères ou d’autres êtres chers ou tuteurs, amis, amants ou enfants ; nous aimons en retour, sachant à quel point c’est un sentiment extraordinaire. Même si nous sommes totalement seuls au monde et même si l’amour nous semble totalement perdu, le souvenir de l’amour est puissant ; l’essence de l’amour est partout, dans la beauté du monde naturel et dans les gestes simples de la vie humaine, que ce soit la reconnaissance de soi offerte par le sourire passager d’un étranger ou l’une des innombrables petites choses qui remplissent notre journée de sens.
Je vous souhaite un Solstice rempli d’amour et de la certitude que le soleil se lèvera toujours. Je souhaite également que vous puissiez découvrir, maintes et maintes fois, que l’Espoir est la note claire et lumineuse du cœur et de l’âme, frappée dans l’obscurité immobile, sa vibration se répercutant à travers l’obscurité pour vous rappeler à la maison.
Image de Montserrat
